Com especial e respeitosa dedicatória.

...e que merecia levar com um raide da força aérea israelita em cima da mona, caralhos os fodam! Caralho!

Isto comicha-me os tintins de forma revolucionária. E sim, é só fumaça...viva o coiso!

Havia um tio meio facínora que foi eliminado por uma trupe de saltimbancos...vamos lá recomeçar; nunca existiu um tio meio facínora. Não, não era meio...foda-se lá para o caralho! Fica o vídeo as patilhas e os barretes imbecis a incerteza e o coiso...

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Para grande alívio da população mundial, o Gasosas não conduz. Mas gosta de velocidade, o cabrão. Vai daí, de quando em vez empresto-lhe este 4x4 para que apanhe um bocado de ar nas trombas. Anda também a tentar convencer-me a colocar um alforge para o garrafão quando eu só penso no modo de pôr um air-bag no bicho - no Índio, não no Gasosas.

Como eu gostaria de ser atropelado por uma coisa destas

Roubado aqui e com devida dedicatória para ali.

O Gasosas é o borrachola oficial aqui da Aldeia. Tem um grau honorífico atribuído pela Junta e tudo. Vive num empreendimento para a qual a Ordem dos Arquitectos ainda não encontrou classificação. No Verão deveria servir como forno macro-ondas e no Inverno como arca congeladora industrial; sem ganhos para a EDP, naturalmente. Água? Muita quando chove. O Gasosas, porém, não é homem para se deixar abater por estas minudências burguesas. Tendo um qualquer compromisso de cariz agrícola - tosquiar oliveiras ou lá o que caralho era - começou a celebrar na véspera como um Dionísio iletrado: 5 litros de vinho, uma bucha de pão, 1 café e 8 bagaços já tinham marchado e ainda não eram 11 da matina. Após sucessivos encontros com as forças vivas da localidade junto ao Pelourinho, não foi possível apurar o que é que o marmanjo ainda conseguiu emborcar durante o resto do dia (descobri nesse dia que as calculadoras têm limites). Na manhã seguinte o esplendoroso herói desta estória de merda não estava à entrada da ponte, como tinha sido combinado. Foram bater-lhe à porta do condomínio: "Gasosas! Vamos lá embora que já se faz tarde, homem do diabo!" Quatro sonoros peidos depois..."A hora das visitas ainda não começou, cambada de burros." Se isto não é um cool loser eu sou o Charles Bukowski. 

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O conselho de administração desta empresa fantasma e, miseravelmente, sem contas ófexóre está disposto a ser acusado de gestão danosa pelos seus dois - ou três e meio, vá - ilustres accionistas. As represálias serão aceites desde que envolvam maratonas sexuais com ginastas e contorcionistas em idade adulta. Orgias de competição em vinho e cerveja também serão devidamente ponderadas. Vemo-nos em tribunal, lá terá que ser...

P.S. - O facto de ter andado, nos últimos dias, a plantar 4 amoreiras, 2 diospireiros, 3 damasqueiros, 5 pessegueiros e 43 Festuca rubra rubra não deve servir como escusa. Nem mesmo as noites ao relento que tenho passado a cantar-lhes "O mar enrola na areia...". Tenho as mãos e a garganta todas escalavradas, caralho! Tenham dó.

O Grassa favoritou-me. Puta que pariu!