Esforcei-me até à tendinite aguda em esparramar aqui fotogramas que esforçadamente pudessem contribuir para a felicidade sexual deste indivíduo http://www.umhomemnaochora.blogspot.com/. Nada de nada. O assalariado de serviço no tuba-mos de Seattle afirmou ser bisneto de um sócio de um tal "keep well but not so well now" e que não queria problemas "for the time beeing, you know" e mandei-o foder. Agora vou mudar a areia à gata e preparar o esófago para a próxima declaração do Santana Lopes e para o choradinho do gajo que nunca coiso.

Juro que fico com a tiróide encarquilhada quando entupo as vistas com este tipo de sarrabulho em forma de escrita :http://www.umhomemnaochora.blogspot.com/ 

Mas qual glória, qual carregar a camisola com orgulho (as camisolas vestem-se com ou sem orgulho, não se carregam), qual glorioso, qual caralho! Que puta de conversa é esta vinda dum gajo com vinte e tal anos: passado, memória...?! Que cheiro a mofo. O que eu vejo naquela fotografia é um troglodita agarrado a um génio da bola que não sabe em que fogueira lenta se vai meter. Guardem as fotografias de mil novecentos e troca o passo, digitalizem-nas e passem os próximos anos a clamar por novo Salazar "que naquele tempo é que era" mais a conicha da tia. Irra que até fiquei mal disposto e ainda tenho umas iscas de vitela para despachar.

Já a seguir não perca o vídeo bulímico-desenjoativo.