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Um blog duvidoso mas mesmo muito duvidoso.
Aproveito a ocasião que a mim próprio disponibilizei para informar que sou detentor de uma antologia poética dos antepassados das criaturas que nos roubaram a taça em 2004 devidamente grafada à mão pelo Gonçalo M. Tavares. O preço de licitação anda à volta de metade de um euro e o prazo de validade é até à meia-noite. Depois logo se vê.
Hoje comemora-se uma coisa qualquer dos livros e alguns cérebros desocupados engendraram uma troca de livros na Praça dos Leões; tu levas um Miguel Sousa Tavares e pode ser que te calhe o outro que apesar de tudo demora menos tempo a pronunciar. Eu transportei uma bosta encadernada do Cardoso Pires e calhou-me uma Antologia da Poesia Grega Clássica, como é hábito desde tempos imemoráveis penetrei na página 69 para descobrir o seguinte:
"Com Dóris de coxas rosadas estendidas no leito,
senti-me imortal no meio das suas frescas flores."
Eram uns patuscos do caralho estes Gregos.
Nunca li nada do Gonçalo M. Tavares e o facto do mesmo se encontrar a umas quantas jardas do meu metro e setenta e oito não me apoquenta por aí além. Não tenho tempo que isto acaba enquanto o diabo esfrega o olho do cu.
Estou seguro de que nem o Nuno Rogeiro consegue dizer o nome da vulcona Finlandesa. Pelo menos quando está acordado.
A ver se nos entendemos, caralho; isto faz algum sentido? Ai faz? Então que se foda que é mesmo desta que suicido esta merda.
Já faltam menos de 72 horas. É do caralho não é?
Já só faltam 72 horas. Praisedalorde...
Este pasquim vai acabar dentro de 4 dias por razões assinaláveis.
A gemência.
Andaria o Big Ben lá pelas 5 e pico da matina quando decidi limpar a válvula à uretra e eis que ali sentado - eu faço estas merdas sentado a estas horas se não tinha que dormir de capacete - sinto uma espécie de comichão no lobo frontal esquerdo que muito me surpreendeu derivado ao adiantado da hora em Portugal Continental e nas Berlengas. Como o filho da puta do prurido se assemelhava a uma combinação não totalmente abstracta de letras e sinaizinhos mais conhecidos como Português decidi, ou algo por mim, fico sempre na dúvida por ter um problema clínico com esta coisa das decisões, registar para a posteridade aquelas anomalias numa das páginas quase em branco da Egoísta . O resto da madrugada até correu bastante bem, obrigado. O pior foi quando de novo sentado na sentina - ainda era cedo e já disse que não me ajeito a dormir com capacete- li o fac-similado que botava assim:
"estou nas minas da Panasqueira que foram ocupadas por uma multidão de ciganos da mesma etnia dos ciganos e tenho a meu lado um indivíduo que se parece com o S.G. (sigano gigante para quem não sabia) do Gato Preto, Gato Cigano do seboso do Kusturica e vai daí diz o gajo...a segurança social não chega a todo o lado para ministrar cursos recreativos sobre a postura correcta para emborcar um garrafão de 5 litros de tintol da Adega Cooperativa de Carrazeda de Ansiães sem entornar nem desenfiar as beiças do gargalo que isto não está fácil para ninguém."
Mas esta merda faz algum sentido ou o caralho?!
Soube que anteontem na sede da ilga houve porrada de criar bicha. Em não se podendo adoptar, o desenrascanço é do caralho. Há que o admitir com lateralidade.